Corneille

Source délicieuse, en misères féconde, que voulez-vous de moi, flatteuses voluptés?
Que je meure au combat, ou meure de tristesse, je rendrai mon sang pur comme je l’ai reçu.
Moins un homme sent son mal, plus il est malade.
On a peine à haïr ce qu’on a bien aimé.
On a peine à haïr ce qu’on a bien aimé et le feu mal éteint est bientôt rallumé.
Oh! combien d’actions, combien d’exploits célèbres sont demeurés sans gloire au milieu des ténèbres.
Nous partîmes cinq cents – mais par un prompt renfort, nous nous vîmes trois mille en arrivant au port.
Le temps est un grand maître, il règle bien des choses.
Le feu qui semble éteint souvent dort sous la cendre.
La raison et l’amour sont ennemis jurés.